À Flor da Pele

À Flor da Pele

       Era só mais um dia comum, desci as escadas segurando a saia do uniforme, amarrotada e esbranquiçada pelo tempo. Cheguei na cozinha, cumprimentando meu pai e mãe e logo saí pela porta da frente, fingindo não ouvir o comentário de meu tio que acabava de chegar. Não gostava dele, meus pais não entendiam o porquê, e eu não iria explicar. 

        Ao sair de casa, cabeça baixa como sempre, pude sentir o vento gélido da aurora recém chegada, enquanto meus passos automáticos me levavam até o edifício que frequentava todas as manhã. No caminho, ignorava os assovios e fingia não ver as mulheres encolhidas como flores no início do inverno, às vezes eu me sentia assim... Uma flor, ou eu deveria me sentir, vivia a ouvir sobre como devia me comportar, ser tão flexível quanto à flor do campo, porém bonita e perfumada como as rosas mais raras, apenas para impressionar um viajante que passasse por mim, me colocasse em seus braços e me levasse pra casa.

       Eu não sabia se queria ser flor, pra quê? Me perguntava, já não prestando mais atenção no caminho em que trilhava, se estivesse, teria notado que meu tio, o qual tanto me incomodava, me seguia em passos nada discretos. Não gostava da ideia de ser uma flor, seria arrancada, se não cuidassem de mim, ficaria machucada e poderia morrer. Quem nunca viu uma flor bonita, a levou para casa e a viu murchar, secar ate que - num fatídico dia - morrer?

        De repente, senti um aperto em meu caule, uma mão de um viajante me puxando para longe, e ao chegarmos em sua casa, senti minhas pétalas serem arrancadas uma por uma. Já não era mais rosa, muito menos a rosa perfumada e formosa que me pediam para ser. Tinha me tornado em só mais uma, mais uma vítima, mais uma flor a desbotar por contato demais.

Lígia Ester Petri